L'adage stipule qu'internet est à l'image de notre société. S'il est juste, il faut voir comme notre monde craint, constate le toujours juste Ndaref. Incroyable, le nombre de tarés qu'on rencontre sur la toile. Déambulent-ils dans les rues ou sont-ils circonscrits dans leurs maudits ghettos numériques? Ndaref souhaite prestement l'établissement d'une milice du web, afin de filtrer cette innommable racaille! Dans l'attente, ce travail lui incombe. Il doit, sous les injonctions rabâchées de son supérieur, le divorcé el pendu, aller au contact des couches les plus infamantes du virtuel pour ramener la lie de la musique. Une sombre histoire d'arrangement, avait stipulé el pendu, cherche pas à savoir, écoute, écrit. Alors, quand ce mot d'ordre a été trop souvent répété, Ndaref, ce seigneur du verbe, clique sur les liens de structures affiliées et opte pour un disque au hasard. Pas besoin de s'échiner à chercher, ils se rejoignent tous sur le terrain de l'abominable.

C'est ainsi que le cas Genital Jiggling se présente. Le nom adopté par la formation, la pochette détournée, le nombre de chansons (24!), la brièveté des titres (en 16 secondes et 2 minutes) évoque immédiatement au lettré penseur un de ses odieux groupes grind. Des formations s'accordant autour d'une fulgurante violence mais également d'une insondable nullité, que n'arrange certes pas le positionnement humoristique de certains drôles. Comme si cela n'était pas assez déprimant en soit, le quatuor vient de Rouen, ville sinistrée s'il en est, et joue du fastcore. Mince. Selon toute vraisemblance, ce style voisin du grind est en train de remplacer progressivement son métallique cousin sur l'autel du mauvais goût outrancier. Résigné, le fastueux Ndaref clique sur le lecteur en laissant échapper un gémissement de déplaisir à travers l'open space.

Et là, le plus merveilleux des destructeurs de claviers est obligé de se raviser. Oh, vous le connaissez, il ne rend pas les armes si facilement. Il résiste, s'entête, et souhaite mourir correcteur orthographique à la main plutôt qu'avouer sa défaite. Peine perdue. Il en vient même à espérer, priant pour que ce bon morceau soit succédé d'une odieuse bouse, qui rendrait superflue toute chronique construite. En vain. 24 titres, quasiment rien à jeter. Les rouennais demeurent d'une impeccable constance, évoluant entre brutalité viscérale mais maîtrisée, inspiration bien plus large que leur positionnement revendiqué laisse augurer, et un humour qui fait mouche. Ce constat est très difficile à avaler et Ndaref se résigne à aligner du caractère. Que faire d'autre? Comment passer sous silence cet univers parfait décliné en 24 vignettes? Grind, metal, punk et même Oï, GJ agglomère tout et recrache des compositions toujours mélodiques en un temps record. Imparable. Sales foutus jeunes, peste Ndaref.

Après avoir rédigé son article, fatalement élogieux, Ndaref écoute l'album mythique de Blood Duster pendant que son antivirus scanne son disque dur. On fait parfois de sales rencontres sur le oueb...

jetter une oreille? http://genitaljiggling.bandcamp.com/

Cette sordide histoire débuta de la plus étrange des manières. D'abord, je me rappelle très nettement avoir eu très chaud (et surtout très soif) par une nuit sans lune. Pour contrer cette déshydratation latente et critique, je décidais de me téléporter devant la porte de mon frigidaire. Après le "sésame ouvre toi" d'usage, celle-ci s'ouvrit dans un chuintement hydraulique, me livrant une pure vision d'horreur. Parmi les compartiments désespérément vides, une seule et unique bière. Nom d'une Stratocaster, me dis-je à cet instant déterminant, la nuit va être longue! Mais bientôt un autre détail mystérieux attira mon attention. En effet, un carré jaune autocollant ornait le métal poli de la finale canette. Mon sang ne fit qu'un tour et j'arrachais aussitôt le dit message. "Au fait, ça serait bien que tu chroniques un groupe. Ce sont de mystérieux magnats du hardcore. Des gens très importants et très dangereux. Et surtout, c'est avec la somme astronomique qu'ils m'ont versé pour ce texte que j'ai pu emmener la reine cyborg Claudia La Volup-Tueuse en lune de miel sur le troisième satellite de Jupiter. Une suite à 20.000 crédits la nuit, alors tu comprends je peux plus rembourser. Maintenant, ils menacent de rayer la peinture de mon yacht galactique si je ne leur fournis pas une chronique dans les deux heures. Tu sais que je ne supporte pas que l'on touche à mes affaires. Alors j'ai pensé à toi. Voilà, bon courage. Je te recontacte quand ma vespérale beauté me le permettra. Signé: Ndaref. Ps : tu trouveras toutes les informations nécessaires pour remplir ta mission dans l'enveloppe que j'ai enterré au pied du baobab nain qui verdit le bureau. Bisous." 

"Par la moustache du pape!"  J'étais bel et bien coincé. Non sans avoir attrapé la bière unique et solitaire au passage, je fonçais vers notre bureau du 148^ème étage à la recherche de ces (Presque) Fameuses instructions. D'un shoot précis mais néanmoins puissant, je renversais la jardinière servant de nid aux très chères racines de notre arbre domestique et plongeais mes mains fines et blanches dans la glaise molle et synthétique. A force de tâtonnements, je mis la main sur l'enveloppe précédemment dissimulée par la paranoïa de mon protecteur. Je la décachetais à la fois nerveux et intrigué. Elle ne contenait qu'une petite pièce de mémoire virtuelle en plastique et un détonateur proto nucléaire que Ndaref avait ramené de ses vacances, au printemps dernier, chez les lybiens de l'espace. Je jetais aussitôt le détonateur et insérais la mémoire portative dans le port dédié de mon personal computer.

Nom de code /: Mörse

Date de sortie /: June 2012

Titre ou intitulé /: éponyme (ou information non renseignée)

Localisation spatiale /: Lille - France - Ancienne Terre

Nombre de support mémorisé /: 3

//- Sous terre - 03:17

//- Le Banissement - 01:47

// - Pour qui préside l'effroi - 03:28

Type :/ Punk Harcore

Nombre d'humains ou d'humanoïdes assimilés /: 5

Langue et/ou protocole de communication utilisé /: Français

Niveau sonore /: Loud

D'un main leste je libérais la capsule de la canette et le son jaillit des haut-parleurs. Alors que le salvateur breuvage parcourait mon gosier aride, un gros son parvint à mes oreilles. Le temps d'ouvrir l'application ad hoc, que mes doigts agiles, déjà, déferlaient sur l'antique clavier :

"Le premier titre de Mörse s'ouvre sur un larsen, aussitôt suivi par un bref roulement de caisse claire qui annonce l'arrivée du son. Une attaque simple et efficace. L'ensemble est plutôt bien équilibré, l'effort est clairement porté sur la qualité et sur la quantité du son. C'est le premier bon point. Et finalement une première surprise, tant cet aspect de la production fait défaut à tant et tant de groupes. Toutefois, impossible de résumer ce 3 titres à un simple aspect technique, puisqu'il faut aussi souligner le soin accordé à la composition elle-même. Peut être pas très varié ni très original par rapport à d'autres groupes spécialistes du genre, mais cela démontre une certaine vitalité. On pourrait presque parler de revival mélodique. Je m'explique. Les mélodies à la guitare avaient quasiment disparu de nos horizons musicaux, sacrifiées à la toute puissance du son et à la rapidité d'exécution. Or il semblerait qu'elles commencent à faire timidement leur retour, et le plus surprenant, c'est que ce retour s'opère dans la scène hardcore (ceci s'explique peut être par le fait que la voix y est plus souvent hurlée que chantée, elle ne permet donc pas de ligne mélodique, alors pour compenser, on la redonne à la guitare qui occupait ce rôle dans le rock and roll préhistorique). Et je dois dire que cette idée me plait plutôt bien. Mais revenons plus directement à nos moutons, à nos "Mörse" plus exactement. Des 3 trois titres, Le Bannissement est mon préféré. Plus punk donc plus court (à moins que cela ne soit l'inverse), il correspond d'avantage à mon goût que la rythmique plus lente et/ou plus lourde des deux autres morceaux. Là encore, on peut saluer le travail et la qualité de l'enregistrement réalisé "at" The Atomic Garden Recording Studio. Je ne sais pas du tout où ils se situent sur la carte galactique mais ils ont l'air de savoir faire sonner des guitares, là-bas. Bref, un bon trois titres, assez généreux et encourageant pour la suite, avec à mon avis un morceaux qui se détache un peu du lot. Je ne parle pas des paroles, qui sont pourtant en français. Je n'y ai noté aucune "erreur" sérieuse, elles sont tout à fait dans les canons du genre. Ah et puis j'oubliais, moi, j'aime bien les pochettes avec des loups. Par contre ils n'ont aucune excuse pour les trémas. Faut arrêter les trémas, ça sert à rien, c'est nul, en fait c'est joli que dans Noël. La bise." 

Je m'octroyais la dernier gorgée de bière puis relus avec satisfaction cet article. Le compte à rebours mural annonçait qu'il me restait 25021484 secondes au moment où je le postais, évitant ainsi les représailles désastreuses que ces individus subtils et sournois projetaient déjà d'occasionner à l'encontre du malheureux yacht flambant neuf de mon partenaire. Je sortis le pied alerte de l'immeuble monumental de (Presque) Fameux, et me jetais dans le premier pub qui passait afin de conjurer ma soif inextinguible.

 Boub

http://morsereigns.bandcamp.com/album/s-t

(gloire aux barbus!)

- Quel âge t'as, au juste?

Occupé à déborder un attaquant, Ndaref a peu de temps à consacrer à el pendu.

- Si je te demande ça, c'est surtout pour savoir si tu te sais en quelle année on n'est. Tu t'en souviens?

Ndaref se souvient d'un tas de truc. Comment il est un jour parvenu à effectuer un crochet et ainsi s'ouvrir le chemin des buts. Pourquoi il a opté, sur la base d'un jugement foiré, pour telle équipe. Dans quelles circonstances, il a emporté cette coupe européenne qui l'a amené à fréquenter la jet set, les top-modèles et les héros de la guitare. Virtuellement, bien entendu. Mais plus vraiment du calendrier actuel.

- Parce qu'on dirait qu'il y a un problème, surenchérit el pendu. Là, tu me proposes pour chronique un disque publié en 2010.

Ndaref a été contré et le ballon poussé en touche. Dépité, il éteint sa console portable et, abandonnant sa partie de Fifa 07, se lève dans l'open space, soucieux d'ouvertement affronter son rédacteur en chef.

- C'est pas une erreur. Je pensais pas parler de ce disque, mais quand je l'ai entendu, plus moyen de passer sous silence telle qualité.

- Qualité? Ouah purée, tout ça nous promet une sacrée bonne moisson de clichés. T'es infoutu d'aborder un groupe que t'aimes sans sombrer dans le pathos. Mais bon, peu importe. Je refuse de te laisser causer d'un groupe brésilien inconnu, qui génèrera jamais de pub, et qui se fend d'un disque de reprises mis gratuitement en téléchargement.

Cette explication, pourtant la logique même, froisse irrémédiablement les oreilles, si belles, de Ndaref. Incapable de se contrôler, il s'emporte.

- Inconnu? Sache, mon cher, que ce groupe est une référence brésilienne et qu'il a le bon goût de s'aventurer là où les autres s'arrêtent. Parce que chez eux, pas question d'enfoncer les portes ouvertes du hardcore et reprendre des standards metal. Le trio va à l'aventure, remontant le temps en se frottant aux meilleurs du punkrock mélodique (Pennywise, Bad Religion, 7 Seconds, Down By Law, Bambix), osant toucher aux merveilleux thrashcoreux (Agent Orange, D.R.I., S.O.D.), abordant le puissant thrash vintage (Nuclear Assault, Sacred Reich), revenant vers le pop punk à haute valeur ajoutée (Terrorgruppe, NRA, Hüsker Dü et même The Police, ouais ouais), avant de repartir vers le lourd avec leurs collègues Ratos De Porão pour terminer en beauté dans le crossover boosté avec Excel, les californiens qui n'ont pas signé le logiciel. Bref, c'est varié, cultivé, peu commun et plein d'à-propos, en somme cultissime.

- Cultissime, c'est tout? Purée, vole pas bien haut la louange aujourd'hui, j'ai connu autrement plus larmoyant. Bref, t'es en progrès. Mais pour ta chronique des basanés, tu peux te brosser.

- T'y connais quelque chose en fusion, au fait?

Ndaref se fige. Lorsque son rédacteur en chef, le complexifiant el pendu, pose une question, elle porte immanquablement sur le travail, et notamment  sur le surcroît d'efforts superflu auquel celui-ci oblige. De fait, Ndaref répond par la négative, choisissant d'astucieusement déporter le sujet.

- Fusion, quoi? Genre Rage Contre la Machine, les guitares, les cris, la révolution paella, tout ça?

- Pas exactement. Quelque chose de beaucoup plus posé. Filastine, ça te parle?

Oh bon sang! La simple évocation du gaillard manque de provoquer une crise panique au pourtant imperturbable Ndaref. Filastine, le prototype même de l'artiste touche à tout, le style à courir d'un point à l'autre sans s'arrêter de défendre la cause des faibles ou se battre pour l'écologie, le tout en embrassant tous les arts recensés et, en la circonstance, amalgamant musicalement pléiade de styles. Dernièrement, il jouait avec un kaddie sur scène, c'est dire. Un vrai casse-tête pour la plupart des chroniqueurs qui, lorsqu'ils sont obligés de l'évoquer, ouvrent grand la cage des clichés composites en l'habillant de "globe trotter insatiable", "barcelonais préféré des lyonnais" ou chantre de "l'électro guérilla sociale". A la vérité, Ndaref doit l'avouer: il ne comprend rien à ses délires et sa musique lui fait songer à la rencontre de Manu Chao avec Fun-Da-Mental, le tout supervisé par Dub Incorporation, patronné par Junkie XL et sponsorisé par Roots Manuva . Bref, on est loin de la merveilleuse simplicité du thrash suédois. Ndaref en vient même à comprendre ses bras cassés de collègues, perplexes devant la complexité du phénomène. Avisant qu'il cogite depuis quelques longues secondes sans mot dire, il rétorque n'importe quoi à el pendu.

- Filastine? Assez douloureusement, oui.

Et de réaliser qu'il vient de commettre là un sacré impair. Dire du mal des artistes qui participent, par leur implication promotionnelle, à l'accroissement du capital de (P)F, lequel avoisine le PIB de Chypre, est mal vu, en ces murs. Néanmoins, el pendu ne réagit pas comme il a coutume de le faire. Il observe Ndaref et, incroyable, opine du chef.

- Je comprends. Ceci dit, il a changé, le bougre. Enfin, évolué. Avec son nouveau disque, il a resserré les boulons de sa machine folle et celle-ci tient mieux la route. Les sons sont puissants, massifs, lourds, mais le tout respire beaucoup plus amplement, une question de dosages, sans doute. J'apprécie aussi pas mal ce son complètement transgenre, aux inspirations multiples, qui cependant trouve sa cohérence à mesure du disque. Bref, j'aime beaucoup.

Ndaref le contemple, yeux grand écarquillés. Il dit quelque chose comme "Hu hu" puis voit son supérieur s'éloigner. Transgenre? Bon sang, son divorce est en train de salement le bousiller, s'enthousiasme-t-il en se frottant les mains.

Pour célébrer ses quinze années d'existence, l'association sudiste Tout A Fond organise pléiade de concerts (LSD, Total Chaos, Sepultura, Napalm Death...). Mais le point d'orgue des réjouissances était atteint dès le début avec la reformation, complètement inenvisageable mais finalement si logique au regard de l'appellation des planificateurs, des Sheriff.

Originaires de Montpellier, Les Sheriff, mythe pour certains mais éternels seconds couteaux pour la plupart, jouaient donc à domicile. Question: après une bonne décade d'oubli, qui s'en souvenait encore? Réponse: une foule énorme. Difficile à chiffrer mais facilement entre 4 et 6.000 personnes, si bien que le site en plein air avait carrément des airs de festival.

Plusieurs groupes avaient l'honneur d'ouvrir pour la tête d'affiche. Venant de (Presque) Fameux City au moyen d'el coche, on a loupé Palavas Surfers et à peine entendu Brassens Not Dead. Leur son était ultra punk aigu et leurs tempi trop rapide, ce qui en l'occurrence s'avérait l'exact contraire du temps d'attente au bar. Gare au gorille, avec apparition scénique d'animal poilu, était fun, le reste on sait pas, on attendait d'enfin accéder aux bières (la prochaine fois, plus de tireuses, s'il vous plait).

Chez (Presque) Fameux, on n'a jamais porté les Washington Dead Cats aux nues. Un bon groupe, mais pas pour nous. Cependant, sur scène, la formation est démoniaque. En dehors de la pure performance musicale, une rencontre entre rock, blues, country et punk, l'attitude du chanteur porte la prestation à un niveau inattendu. Le type est drôle, sacrément taquin, cyniquement festif et, comble de classe, exhibe un slip panthère du plus bel effet. Dommage qu'il ne chante pas en français, si du moins ses textes équivalent les propos sidérants qu'il tient entre les morceaux. La reprise du Too drunk to fuck a conclu un set s'étant déplacé du présagé ennuyeux vers l'improbable haut de gamme.

Et puis, ils sont arrivés. Soudain, on s'est rendu compte qu'on baignait dans une véritable marrée humaine et que les gens, de tous âges, aux coupes de cheveux bigarrées, portant des t-shirt ornés du nom de formations les plus hétéroclites, ces gens-là avaient le sourire. Ravissement en constatant que, physiquement, le quintet n'a guère changé. Vieilli et perdu pas mal de cheveux (beaucoup), mais pas cédé à l'obésité. Leur musique n'a elle-même pas pris une once de graisse. Les Sheriff jouent aussi fort, puissamment et vite qu'auparavant. Ils n'enchaînent par contre plus les morceaux. Perdant l'habitude de compter jusqu'à quatre, ils ont  conservé celle d'aller droit au but. Après un début canon, le milieu du concert subit toutefois un certain flottement. Ralentissement, recherche de second souffle. Ils le trouvent et le final, avec trois ou quatre rappels, est bluffant. L'assistance chante quasi à l'unisson les morceaux et même les variations (Arrête d'aboyer manière ska) voire les hésitations passent comme une lettre à la poste. Tous les guitaristes sont de la partie et la voix, si reconnaissable, tient le choc. Bref, un moment magique, ce pour même pas 7€, merci le TAF. Les musiciens s'en vont, visiblement émus, en nous donnant rendez-vous dans quinze ans. Le public lui reste sidéré par le passage de la légende. 3, 2, 1, 0. C'est fini.