L'ennui avec el pendu, enfin un des soucis avec lui, est qu'il n'entend pas que (Presque) Fameux suce la roue de n'importe quel torchon. D'après mon rédacteur en chef, nous devons faire acte de bravoure journalistique mais aussi d'éclectisme, afin de présenter au public la fine fleur de la musique. En réalité, soumis aux contraintes imposées par Big Bad Boss, notre structure s'applique à couvrir un terrain stylistique le plus large possible afin d'engranger un maximum de publicités. Une tactique payante, nous contraignant néanmoins à chroniquer n'importe quoi, ou (presque).
- Bon, t'as retenu qui, cette semaine?
- Je pensais couvrir Lemmy, le DVD.
- Nan. Pas de film pour toi. Pis on l'a chroniqué y a belle lurette. Pas assez underground de toute façon. Tu connais Morning Teleportation?
- Quoi?
- Voilà. Au taf!
Avant, la musique était simple. Tout était manichéen. Les guitares contre les claviers. Les chevelus, les rasés. Le hardcore, le reggae. Pis, au fil du temps, des tas d'embrouilleurs se sont mis à mélanger des genres jusqu'à là tenus pour étanches. C'est à partir de ce moment-là que le métier de chroniqueur a exigé d'aller un peu plus loin que la contemplation de pochettes de disques. De toute façon, le CD avait passablement réduit ce visuel, que la numérisation rend carrément superflue. Nous, préretraités porteurs de lunettes, sommes donc obligés de nous glisser de petites baguettes dans les pavillons oculaires et, comme ces maudits stagiaires, écouter.
Et c'est pas de la tarte. Dans le cas de ces dépenaillés Morning Teleportation, on pourrait même dire que c'est loin d'être évident. Les jeunots s'amusent à mélanger un peu tout ce qui leur tombe sous la main, parvenant ainsi à une sorte de psyché foutrement informel. La musique psyché étant foutrement informelle par essence, ces américains font acte de grandiose bizarrerie pour l'amener plus loin encore dans le délire, la promenant du côté de l'unique, du conceptuel, du saugrenu. Groove, rock, folk déglingué et beaucoup de drogues pour animaux de grande taille sont, semble-t-il, les ingrédients de base ayant servi à enregistrer le très contrasté Expanding anyway. Trop pour moi. Un maudit jeune y verra sans doute plus clair. Je tombe sur Jean Canada au détour d'un couloir, confie cette mission à ce pigiste et vais finir de contempler les bonus de Lemmy (qu'on ne peut que conseiller).
Le lendemain, ce vingtenaire de Canada revient avec sa chronique. Je la survole. Le style est comme attendu hyper pointu, les images hyper colorées, le ton hyper branché et le mot hyper ne revient qu'une fois, c'est hyper démodé de le balancer à tout bout de champ, qu'il me dit, cet hyper naze. Je poursuis ma lecture sans relever de références. Un hyper apprenti, ce chômeur en puissance. Dans tout bon papier qui se respecte, des références sont nécessaires, c'est un peu le sucre glace du beignet. Et là, aucune. Je tape donc quelques noms, que je lui fais découvrir. Inspired Dat, Koala 19, The Destitutos et autre Attrabihn Dustbin. S'esbaudissant, Jean Canada me félicite pour ma culture générale appliquée à cette niche si particulière. Merci, mais je viens de les inventer. Ils sonnent bien, non? On risque pas de se faire gauler? demande-t-il. Nan, personne y capte rien. Pis avec un peu de chances, y a surement des péquins venus du Chili, Japon, Islande ou Zambèze qui s'appellent comme ça. T'as remarqué que j'ai rattaché chacun à quelque chose d'assez vague? Ambiance, sonorités, inspiration décalées, vélocité. Refourguée tard à el pendu, à l'heure où les relectures successives lui font confondre thrash et trash, il y verra que du feu. Pis si jamais il tique, je me souviendrais que finalement c'est toi qui l'a écris, cette foutue chronique.
