(Presque) Fameux!

En première partie est jeté en pâture un Louis Albertignac lucide: "J'ai briefé mes musiciens, je leur ai dit comme ça : vous allez voir, entre les morceaux, ils vont gueuler Johnny. Faites comme si de rien n'était...". Puis, un peu plus tard : "Ben j'avoue, vous m'avez écouté ! C'est cool".

J'aime beaucoup Bertignac, l'homme plus que l'artiste, ses commentaires entre les morceaux sont hilarants : "On va vous faire patienter en attendant le grand Johnny" ou "Ca vous va comme rock, ça, on joue pas trop hard ?" Je suis plutôt agréablement satisfait qu'il fasse la première partie. J'ai déjà pratiqué le Bertignac en concert. Je le sais efficace. Ce qui me surprend, c'est l'assurance d'Halliday qui sait que, quoi que l'adversaire tente, à la fin c'est Johnny qui gagne. Bertignac, pour lui enlever le show, faudrait qu'il soit un peu plus que Dieu!

Je sais que j'ai laissé interrogatif mon entourage direct quant à ma présence ici... Si vous n'êtes pas un fan convaincu, les gens sont en droit de vous demander ce que vous faites là. Et par la même occasion vous aussi. Lui, il aurait dû disparaitre au seuil des années quatre-vingt, poussés, lui et sa Harley, au fond du port de Saint-Tropez. Ou mort d'une crise cardiaque pendant une partie de boules avec Eddy Mitchell.

Ce soir, il se métamorphosera pour l'occasion en plus grand chanteur belge de rock'n'roll français. Une chose est sûre: le public d'Johnysien est une chose unique qui ne devrait se manifester qu'en présence du personnage. Au point que l'on se demande ce qu'ils feront, quand la retraite de la dernière idole aura sonné. Un type devant moi m'offre la réponse : "Aller voir Noah".

Son entrée, il la fait au beau milieu d'une mine marine planant au-dessus de nous, dans un spectacle genre survivants chantant un effrayant prophétique Poème sur la 7éme. Parfait, son spectre s'élève sans prévenir, après une pluie d'effets spéciaux de fin du monde dans un décor urbain d'émeutes des plus réalistes. Effet garanti fidèle à l'ambiance qui doit animer, ce soir, à l'extérieur certains ghettos de la ville. Bravo!

Lorsqu'il débarque, son expression est à ce point figée que je me demande si nous n'avons pas affaire à un hologramme, ultime représentation de la dernière idole. Johnny, je l'ai vu un nombre de fois aussi important que James Brown ou le vétéran Iggy Pop, guettant le moment où la machine se met à déconner, et, quand il s'y met, il ne fait pas semblant. Son groupe apparaît, enclenche le moteur. On en oublierait presque que ce soir ils vont devoir jouer sec, pas en play-back Drucker. La foule rugit comme jamais je ne l'ai entendue au cours de mes soirées, de concert en concert. Ca doit être ça, la vénération. Il ouvre son tour de chant, (eh oui, il est de l'époque de ce type d'expression !) par Je suis né dans la rue, une forme de bio rêvée qu'il nous a vendue avec brio. Il donne sans fausse modestie, dès le début, sa date de naissance : 1943 - lui qui prétend que Jagger lui aurait dit "Tu fais dix ans de moins que moi", ce qui nous ramène tout de même à leur soixantaine respective. On ne lui retirera pas que pour cette tournée (ultime?), le choix des titres est bien senti pour le medley tragico-comique: Requiem pour un fou, Ma gueule, Que je t'aime (qu'avait habillé de cordes Jean-Jacques Vannier, l'homme de Mélodie Nelson, Initiales B.B de Gainsbourg). Au milieu de son tour de chant, il ressort Deux étrangers, avec son cinéma de la grande époque, et que je te je plie un genou puis deux pour m'écrouler à terre, monte le pied de micro qu'il place entre les jambes, mimant allongé l'acte sexuel auquel elle ne peut résister, sous les yeux de sa femme et de ses filles venues pour l'occasion, à défaut de Parc Disney. Il a ressorti aussi l'ancien déhanchement lascif - lubrique pendant l'intro de J'la croise tous les matins. Son groupe s'éternise sur l'intro soul/jazz tournant comme un moteur de Rolls. Il s'avance devant le micro, s'en détourne, reprend ses roulements de jambes et épaules. Comment fait-il? A-t-il encore un os à lui?

Ce soir, il est peu disert, enchainant à la file ses titres mécaniquement parfois, plus que les interprétant. Je serais menteur si je n'écrivais pas que la voix est là, du début à la fin, sans lassitude, immense cri rauque au point qu'il ne sait plus pousser ses bluettes des sixties éperdues de lamentation. Que je vais jusqu'au sourire complice, au détour de La musique que j'aime, comme devant ses pitreries scéniques, qui ne sont plus de son âge, mais toujours tellement efficaces. Et ça papote autour de moi, le fan d'Johnnysien est le pire qui puisse exister. Je me demande ce que cela doit lui faire, à LUI, d'observer à la dérobée cette armée de clones au bord de la scène, souvent mieux qu'il n'est parce qu'évidemment plus jeunes. Il n'y a pas pire situation que d'être devenu un objet transitionnel grandeur nature. Ses fans d'hier, aujourd'hui ménopausées, ne poussent plus de cris d'orfraie. 

Ensuite, on a encore droit aux hymnes machistes des années suivantes: Dégage, je sais que tu ne peux pas trouver mieux ailleurs, je ne te donne que huit jours. Il n'a conservé des sixties Qu'excuse moi partenaire, incantation homme/femme. Je me surprends ici à prendre du plaisir, beaucoup même, sur Fils de personne quand Bertignac se pointe sur le côté gauche. Johnny se dirige vers lui, et plante un micro devant sa face pour le refrain qu'il chante avec passion : Y en a qui naissent avec dans leur berceau les milliards de leur père. On leur apprend que tout peut s'acheter. Les affaires, oui, sont les affaires. Je profite d'un mouvement de foule vers le centre à l'occasion de la partie unplugged pour m'avancer au plus près de la scène, en territoire réservé, au beau milieu des clones. A les voir, on s'interroge sur des choix de vies. Ils le vénèrent.

Il part pour la troisième et ultime fois. S'arrête en chemin. Il a oublié un truc? Se retourne, tend le bras, un pouce dressé : Au fait, ce soir vous avez été plus que formidables, dit-il, paradoxalement absent, puis part pour de vrai. Demain, après demain, le surlendemain, il faudra faire aussi bien.

Steve "Gabrielle" Hallllllidée

La Salpêtrière en concert.

C'était l'Ig que j'étais venu voir et ce sera Thiéfaine qui me sera infligé dès le départ. Le genre de type qui vous plomberait une ambiance à un enterrement. Il croit qu'il fait de la poésie parce qu'il en a découvert le goût. Je ne lui en veux pas en particulier, mais plutôt à tous ces types qui n'ont jamais surmontés le choc de la première lecture d'une Saison En Enfer.

Moi non plus, d'ailleurs, mais je ne serais d'aucun parti pris, ne ferais aucun favoritisme : je mets dans le même sac lui, Ferré... etc. Inécoutables pour un gars sensé, équilibré, dont le père n'a jamais coupé de joint. Je suis vraiment de mauvaise foi car, pour être honnête (plus que lui sur son passé inventé), je dois avouer que j'ai pris un réel plaisir à sa complicité avec Alice Botté, remplaçant à la hauteur de l'illustre Yan Péchin. "C'est un poète" me dit Jean. Peut-être mais il doit utiliser les mauvais mots. Un belligérant, côté public, nous lance, lucide : "N'essaie pas de comprendre, de toute façon les paroles sont incompréhensibles". On a vu. Ce type arriverait à anesthésier les effets les plus électriques, en mélangeant de sa guitare sèche les interventions d'Alice Botté, transformant ses instants de haute tension en Ma Maman a une cuillère en bois. Au moment où je commence à compter les morceaux, Félix sort de scène, démarche de rockstar, du genre "Je vais tout casser sur mon chemin si vous ne vous retirez pas!" Si je m'appelais Hubert, je la ramènerais moins.

J'avoue que je trainais la patte pour aller jusqu'au circuit Paul Ricard voir une ultime manifestation en liberté de l'animal Pop. Son court passage dans l'émission C'est à vous, sur la 5, m'a convaincu de la sauvagerie de cette indomptable fou, lançant en réponse à Alassandra Subret, redoublant d'efforts pour présenter sous une langue de bois les strip-tease scéniques du Pop : "Monsieur Iggy Pop, vous faites du rock avec un certain exhibitionnisme sexuel..."Une étincelle réanime l'œil en promo de l'Ig qui lui lance " je peux te la montrer si tu veux". C'est ce genre de réflexions qui me revient à l'esprit alors qu'un mélange de blondes peroxydées et de bobos perdus se bousculent, influencés par l'ultime danse du sieur. La tension monte ainsi que la poussière faisant ressembler le tout à un rite tribal sous le beat de la fun house. C'est le moment que choisit un Pop qui semble s'amuser pour embrayer sur un morceau mid tempo, qui me fait comprendre que ce soir il ne s'attardera pas plus que de raison malgré sa forme olympique. "Il est bizarre", me souffle Jean à l'oreille. Il semble saoul. Je ferme les yeux un moment pour écouter le groupe sans être distrait par ce fanfaron d'iguane, et ce qui sort de la sono, joué par ces vieillards, est impressionnant de brutalité - vigueur d'un rock inapprivoisé rajeuni par Larry Mullins, remplaçant de vigueur du forfait de Scott Actionman Ashton.

Ils quittent la scène une première fois, Iggy claudiquant, suivi par le Minute Men boitant d'un genou, affligé par la tournée précédente avec le James Williamson méconnaissable, ventru, chenu sous couvert d'un McKay ressemblant à un Moon Dog rachitique. Ils ne reviendront qu'une fois pour laisser la place à un Martin Solweig technique-robotique. Jean et moi quittons très tard ce Sud-Est extrémiste aimant s'encanailler avec des shows rodés autorisés par la loi.

  Steve Iguanos

Souvent, Ndaref reçoit des mails d'insultes. Enfin, souvent est une temporalité à relativiser, vu que personne ou presque ne lit des chroniques sur des disques n'ayant même plus l'obligeance de sortir en physique. Tout est virtuel, même le courroux. Seuls les amateurs de metal s'y collent encore, même si ces pleutres finissent toujours par s'excuser, en fin de compte.

Néanmoins, et c'est encore plus rare, Ndaref reçoit parfois des lettres élogieuses. Vu que rien ne l'y a préparé, il en reste très perturbé. Dernièrement, un mail flatteur est tombé sur sa boîte. Il était signé Christophe Monier, AKA The Micronauts, le félicitant pour sa chronique de Damaging Consent (Citizen Records), publié... 5 ans plus tôt. Ouah! Ni une ni deux, il va trouver son rédacteur en chef, le tristement célèbre el pendu, pour lui révéler cette soudaine renommée complètement inenvisagée et, soyons cohérent, franchement inenvisageable. Ceci étant, lui faire part de ces félicitations était une sacrée erreur, mais ça, le rédacteur maudit ne l'apprend à son corps défendant qu'à la conclusion de cette phrase.

- The Micronauts est un de tes potes? Purée, ça tombe bien! Le gaillard a une actualité  chargée et c'est cool que tu te proposes.

Et voilà comment, alors que le vendredi annonçait le dégoupillage hebdomadaire, Ndaref se retrouve face à des liens Soundcloud. On fait plus sexy comme soirée, mais il est obligé de la consacrer à Micronautics, le label que Totophe relance en 2012.

La première sortie est Un signé Rituel, soit l'association du nouvel meilleur ami de Ndaref avec Thomas Regnault (presque fameux sous le nom de Dew Town Mayor). D'emblée, notre courageux chroniqueur est pris de terreur à la lecture des termes deep house - nu disco qualifiant la musique, horreur que renforce leur longueur. Single minds s'étire sur un interminable 9'09 quand Take it easy angoisse avec ses 8'45, soit le temps à quelques groupes crust de graver une dizaine de délectables hymnes anticapitalistes. L'explication de telle durée se niche dans le positionnement même de Rituel: procurer de la danse aux foules et communier dans la transe. De fait, bien délicat d'apprécier ça à la maison, déplore Ndaref en vidant sa huitième cannette. L'idéal pour saisir toute la portée de ces œuvres serait de se retrouver dans un club édifié sur une île ensoleillé, fragmenté au Get-bière et entouré de danseurs sympathiques, souples et souriants. Le prodige est toutefois que Totophe et son pote réussissent si bien leur affaire que Ndaref clique plusieurs fois sur le lien de Single minds, beaucoup moins Baléares cheap – club house balkanique - jingle talk show que Take it easy.

http://soundcloud.com/rituel-ceremonie

Bref, Ndaref est plein de vibrations apaisantes et de houblon quand il passe à la seconde actualité de Micronautics. Il s'agit là de l'union de The Micronauts & Bosco qui avec le EP Hoochie Coochie déclinent cinq versions de la même chanson. Qualifié, selon l'argumentaire presse, d'electro - techno-acid, ce qui séduit immédiatement le plus pointilleux des journalistes, la chanson initiale est une bombe pour piste de danse. A la fois putassière, énergique et entêtante, elle accole essence pop, rythmique lourde et, effectivement, envolées acid. Magnifique, applaudît virtuellement Ndaref, qui bloque et rebloque sur le clip. Hormis le taf de Bosco seul, fort délectable, les autres relectures n'apportent que peu de choses à ce pur concentré de plaisir, qui doit sans doute être joué partout dans le monde. Même chez moi, réalise Ndaref en regardant son bureau peuchère et son pack de bières vide.

http://soundcloud.com/micronautics

De temps en temps, il faut se taper une comédie romantique, ne serait-ce que pour voir ce qu'il se passe du côté du mainstream. Pour mettre de l'ordre dans nos têtes emplies de nazis zombies. Pour voir ce qu'attendent les gens normaux. Dans ce cas-là, on télécharge n'importe quel truc, genre le premier qui passe, ou on checke son disque dur. Qui a pu me refourguer Timer? Lequel de mes amis? Ai-je moi-même uploadé ce film? Aucune idée. Toujours est-il qu'il était là. Et qu'il était temps.

La comédie romantique est un genre conventionnel. Il existe des passages obligés, comme dans le gonzo, le gore ou le film français pour trentenaires. Le passage obligé de la comédie romantique tient en une fin heureuse, précédée d'un pré fin larmoyante. Timer n'échappe pas à l'affaire. On résume?

Le timer est une invention miraculeuse: tu te fais poser une puce digitale sur l'avant-bras, s'enclenche un compte à rebours qui te sépare de l'être te correspondant le mieux au monde, et le bidule sonne quand, arrivé à zéro, tu le croises. Plus rien donc à branler, juste attendre. Mais le timer de la belle Emma Caulfield (Beverly Hills, 90210, Buffy contre les vampires) ne sonne pas. Elle rencontre des mecs, pas un bruit, même pas de décompte, que dalle, la lose. Sa demi sœur, même topo. Merde. Bon, elle finit par jeter son dévolu sur un jeune musicien genre Kobain en plus marrant et s'envoyer en l'air. Sa demi sœur craque elle-même sur un gars. Après y a un bordel compliqué, des décomptes pas prévus et un tas de conneries familiales, pis des pleurs, mais ça finit bien. Fin.

OK, Timer est pas le film du siècle (je suis sûr que vous aviez pigé), mais il est distrayant. Si si. Pas du même acabit que 500 jours ensemble mais pas infamant pour autant. Ceci dit, on s'en fout. Imaginons plutôt le timer dans la vie réelle. Tu es un jeune couillon de 20, 30 ou 40 printemps et tu sais que tu vas rencontrer la femme de ta vie (l'homme de ta vie pour les invertis de M-I) dans 6 mois 5 jours et 7h42. Tu as donc la réaction normale de l'homme: boire comme un trou, draguer le plus de gadjis possibles et fanfaronner comme un crétin. C'est un peu le truc du film. Mais il y a une autre réaction: te battre de tout. Pourquoi faire le moindre effort? Tu peux donc traîner à tous les concerts de crust possible, slammer durant le set de Marduk ou t'habiller en Bob l'éponge, aucun problème: ta promise t'attend, elle t'espère comme ça, ça lui plaira. Pas mal de fric économisé en restos foireux, fringues lamentables et tournées, pas vrai? Et combien de litres de salive sauvegardés pour ne pas dire toutes ces foutues conneries et ces millions de mensonges? Et combien de tatouages, piercing, coupes minables épargnés? Libératoire et sain, hein? Le timer, il est temps de l'inventer...

Et bien sûr, on a d'abord publié chez les invertis de Musik Industry

Chez (Presque) Fameux, certains sont célèbres pour leurs lacunes. Cette méprisable renommée, qu'ils tentent vaillamment de masquer grâce à une attitude étudiée, ne trompe pas el pendu. Prenez ce bon vieil Ndaref, par exemple. Lorsque son rédacteur en chef, le pré introduit el pendu, lui demande ce qu'il pense du dernier disque des Cowboys Fringants, le rédacteur essaie de régler l'affaire en quelques phrases ouvertes, genre "ouais, bah, comme d'hab quoi, toujours pareil..." le tout assorti d'un sourire entendu. Ce genre de comportement hautement désinvolte serait en temps normal passé comme une lettre à La Poste si le fameux el pendu n'avait décidé, irrité par une nuit blanche, conséquence de son récent et lamentable divorce, de pousser les choses plus avant.

- C'est à dire?

A ce moment précis, Ndaref, fier de porter cette cartouchière lui rappelant ses 15 ans et qui lui confère cette allure qu'il juge, pourtant si faussement, du plus grand chic, sait qu'il est refait.

- C'est à dire qu'un groupe de quasi 15 ans d'âge et qui a 7 albums au compteur risque pas de changer de formule, surtout quand elle fonctionne. En plus, je te rappelle que ce sont des québécois, soit pas des foudres de guerre! glousse ironiquement Ndaref.

- Et moi je te rappelle que ce disque est sorti depuis au moins 6 mois et que j'ai pas lu une traitre ligne produite par tes soins à son sujet. Et n'essaie pas de me dire que t'as oublié, parce que c'est ton salaire que je vais omettre de te faire verser, moi.

Ndaref déglutit.

- Non, j'ai rien oublié du tout, je suis juste sous pression, trop de taf, j'arrête pas. Entre le cancan d'Aucan, le double ramage de High Damage et le punk youpi de Dirty Fonzy, j'ai pas eu une seconde à moi!

- Je peux ranger les violons? Deux chroniques par semaine, voilà ta moyenne! J'attends ton papier pour demain!

Et mince, déplore Ndaref, va falloir que je l'écoute ce foutu disque...

Et voilà comment notre fier ami se retrouve casque sur les oreilles, à se frapper Que du vent. La première chanson (Télé) l'étonne par ses chœurs terribles, sa thématique cynique et son entrain, même si les finesses, le côté variété rock et cet accent lui déplaisent au plus haut point. La seconde, plus rapide, plus sèche, avec des chœurs plus énormes encore, le transporte entre Paris-Montréal, en dépit de ce violon qui fait toujours des siennes (pourquoi ne se contentent-ils pas de jouer du rock? inscrit-il en gros sur une feuille). Marilou s'en fout débute de calamiteuse manière (cet accent, cet accordéon!) mais le bon gros refrain fait son effet et ça passe, en force. C'est sur L'horloge que Ndaref trace un trait sur sa feuille. D'un côté, il va ranger les chansons entrainantes et de l'autre les tentatives de classicisme éhonté, comme L'horloge, qui lui fait songer, sans rire, à Pierre Bachelet. Les québécois, peuple tout limite soit-il, ne sont au fond pas si stupides que le veut la rumeur: très peu de chansons viennent agrémenter cette section ignominieuse. Par contre, on a droit à de la pure pop 70 française (leur modèle, ainsi que celui du monde entier, assurément) avec Comme Joe Dassin, un espèce de machin folklorico-paysan-déprimant de leur pays (Classe moyenne), mais aussi pas mal de titres lourd rock qui en concert, c'est sûr, doivent faire bouger les têtes.

Bref, pas si mauvais en définitive, réalise Ndaref à l'étude de son graphique. La plupart des machins enregistrés que je dois me frapper sont pas aussi convaincants, avise-t-il, songeant qu'il a peut-être surévalué leur note du fait de leur provenance du Québec, bien qu'il en doute gravement. Reste maintenant à produire un article intéressant. Que dire? Par quoi commencer? Que là-bas, chez nos malheureux cousins coincés dans le froid, les jeux de mots incompréhensibles et le hockey, le désespoir pousse certains à libérer leurs émotions à base de rock plutôt que se faire sauter le caisson? Ndaref se demande si cette introduction n'est pas la banalité incarnée lorsqu'il constate qu'el pendu est penché au-dessus de sa feuille. Comme un maître d'école, il la ramasse.

- Bon, vais demander à un stagiaire de l'écrire, cette chronique, ça nous évitera les clichés habituels...

Rencontre au sommet entre deux canaux lourds du dub transgénénique.

Sur l'enceinte gauche, High Tone. Véritables patrons de ce courant expérimental, les lyonnais versent allègrement dans les plus stupéfiants mélanges. Consacrés pour leur attitude exploratrice, s'exprimant à leur mesure de leur massive rectitude, les garçons ont auguré, entre leurs propres productions, une suite de collaborations avec divers artistes aussi défricheurs qu'eux (Improvisators Dub, Zenzile...).

Sur l'enceinte droite, Brain Damage. Challenger plus tourmenté, le duo stéphanois avait surpris (Presque) Fameux un justement fameux dimanche après-midi par la dimension vivante qu'il avait apportée à sa musique. Dans cette salle désertée, la formation avait subjugué les rares spectateurs, pour le coup fascinés du spectacle de ce bassiste fou, qui semblait marcher sans jamais cesser, et du petit homme aux machines. Nous étions encore à l'heure du franc. Depuis, le bassiste a appris à marcher et il s'en est d'ailleurs allé...

Quid de cette rencontre, alors? Par effet stéréoscopique, le canal gauche répond parfaitement au canal droit pour produire ses effets dimensionnels. Le résultat obtenu est, comme on pouvait s'y attendre, un pur électro dub aussi écrasant que perturbé. On retrouve néanmoins une patine familière qui, loin d'égarer les amateurs des deux groupes, ou ne serait-ce que ceux de High Tone, les replonge aussitôt en terrain connu. De fait, en dépit de la qualité de la réalisation, on en vient à se demander où diantre peut bien se nicher non pas l'intérêt mais la pertinence ou la nécessité de pareil opus. Parfaitement conçu, impeccablement produit, ouvert sur le monde comme respectueux des canons dub, High Tone meets Brain Damage procure des émotions sincères mais néanmoins très dogmatiques et de surcroît accessibles ailleurs auparavant.

En conclusion, de l'ouverture dantesque de The dawn (plus de 7 mn d'expériences évolutives) à la fermeture (bien nommé The dusk et ses 6 mn oppressantes), on ne trouve rien à redire, si ce n'est que la densité offerte, les 11 plages frayant en tous sens, finit toutefois par se rabattre sur elle-même, comme une puissante, mémorable mais finissante vague. Et puis, que voulez-vous, nous sommes des enfants gâtés, nous en voulons plus, toujours et encore...