Au départ, c'était humiliant mais ça promettait d'être simple: il suffisait d'aller chercher de la faïence dans une grande surface de bricolage. Sauf qu'il convenait de l'enlever un samedi à 17h et que l'enseigne en question se tenait dans une de ces merveilleuses zones commerciales. Voilà par quel biais Ndaref, brillant rédacteur recalé à la case convoyeur, engonce ses 108 kg de prose vivante dans el coche. Et dès le début, cet homme réalise qu'un samedi dans une zone commerciale n'est pas sans évoqué une plongée directe en enfer. Les longs rubans bitumés sont recouverts de pneumatiques sous gonflées, véhiculant autant d'automobiles clinquantes ou fatiguées, conduites par des humains plus stressés que décontractés. Ndaref, seul dans el coche, consume ses neurones au milieu de la lie. Son état de fureur est tel que pour se calmer, il est obligé d'écouter de la musique brutale, à un volume sonore inouï. Il commence avec les fabuleux Mon Autre Groupe, passant en boucle les chansons folles de Tumeur (dont il n'a jamais reçu le vinyle, au passage), se perdant dans les mots hurlés de la chanteuse, hurlant lui-même de silencieuses insultes aux automobilistes le précédant. Comme il bloque depuis 7 mn à un feu rouge (rouge, vert, orange: personne n'avance), il zappe du côté de Night Prowler. Plus rock dans l'âme, Crime wave apaise son chagrin et l'aide à se traîner, à allure mini v, jusqu'à ce foutu vendeur de matériel bricolé.

Au retour, l'arrière d'el coche écrasé sous le poids de la faïence, il doit augmenter les doses de violence et se rabat vers Noose. Seul ce hardcore épileptique, supra brutal et beuglé parvient à le rasséréner. Une question le taraude: est-ce que toutes les personnes qu'il a croisées, qui ont gênées ses déplacements et ont saturées de questions débiles les salariés hébétés, ont-elles été contraintes par obligations professionnelles de bloquer leur cher samedi après-midi? Accablé par tant de stupidité, Ndaref, qui se perd dans les confins de cette zone commerciale, pousse à fond le poste. L'écoute de Noose dégage une furieuse sensation de meurtre, sentiment qui emplit désormais notre pacifiste révolté. La première chanson est leurre: sinueuse, elle embrasse la notion de lourdeur. Les quatre suivantes sont de purs flashs de haine. Noose n'a certes pas passé des semaines sur la composition de ses morceaux ni la recherche de l'équilibre sonore parfait. Avec ce son frustre, plein de grain, parasité, cette voix traumatisante et cette guitare omniprésente, Noose présente une version dégoupillée d'un Iron Cross survolté propulsé contre le spectre d'Heresy. Limite skinhead à combustion instantanée, Noose se présente toutefois comme Chicago Vegan Straight Edge. Leur chanson phare se nomme Hang. Hallucinée, elle prend toute sa force quand son rythme baisse soudain de moitié. La pendaison, voilà un moment que Ndaref y pense en retrouvant une route un tant soit peu dégagée. Une pendaison collective, d'où il serait épargné. Toutefois, le calme revenant en lui, il stoppe la furie Noose et passe à Quickspace.

Si Zob en tant qu’écrivain n’accepte que les livres courts, apparemment il a choisi la même ligne de conduite pour son disque. A notre grand désarroi, il a produit un LP de 13 titres avec une durée d’écoute propre à l’EP.

Musicalement, cet opus jongle entre le slam et le hip hop. Les textes sont bourrés de cynisme et d’humour noir, marque de fabrique de ce cher Zob.

Son titre Décousu se rapporte à mon sens plus à une différence d’application dans l’achèvement des divers morceaux plutôt qu’à un contraste de ton ou de thématique.

Parce qu’on peut bien lui reprocher tout de même quelques onces de paresse. Certains morceaux semblent inachevés, tel que le prometteur La vie c’est Marc Lavoine, où une impatience s’empare de nous le long d’un refrain interminable pour retomber brusquement comme une crêpe trop cuite à l’écoute d’une fin subite.

Les textes achevés par contre sont très bien ficelés et nous font décrocher un rire, un sourire, une grimace, une réaction, quoi.

Certains morceaux sont mêmes honteusement jubilatoires, tel que le somptueux Cocotte minute, criant de vérité, qui nous renvoie nos révolutions en charentaises à la gueule, ou Kiss kiss bisous, belle perle de cynisme sur le manque pathologique de reconnaissance et les amitiés d’intérêts.

Mais Zob peut aussi se révéler un véritable poète aux textes fragiles et touchants tel que Je ne verrai plus jamais comme avant, qui pour moi est le joyau de cet album.  

Avec plus d’application, ce disque aurait pu casser trois pattes à un canard, mais il lui cloue quand même le bec et c’est déjà pas mal.

Marie Cornaline (qui chronique également des oeuvres ne causant pas que de Zob).

Le cas suivant est celui d'un duo suspecté de tromperie sur la marchandise. Qu'on s'explique. Il y a peu, le binôme Spitzer publiait Sergen, EP 3 titres . Nous étions manifestement en proie avec une formation prisant l'ambiance post industrielle d'obédience dansante. Nous y retrouvions de fait toutes les caractéristiques usuelles: tempi pesants, claviers texturés, ambiances lourdes et chargées comme un orage d'été. Les emprunts aux années 80 étaient évidents, clins d'œil assumés ou habiles revisitations, mais Spitzer arrivait cependant à imposer sa pate avec ce trio de compositions format carte de visite.

A la sortie de The Call, album riche de 10 compositions, plusieurs plaignants firent entendre leurs voix. Ils se liguèrent dans la vindicte et s'unirent dans la lutte pour déposer plainte commune au tribunal musical. Selon eux, The Call serait beaucoup trop éloigné de Sergen. Il y aurait de la sorte abus d'utilisation d'enseigne commercial, le premier Spitzer n'ayant à les entendre qu'un rapport lointain avec le second. Les jurés, réunis en auditoire, étudièrent donc l'objet en question. Se déclarant incapables d'émettre un avis fondé, un expert aux affaires sonores fût sollicité. Le sieur Ndaref, chroniqueur au e-journal (Presque) Fameux, fût désigné. Il procéda à l'écoute en suivant la méthode usuelle: variété de lieux (Clio, salon, PC), d'activités (rédaction, partie Fifa 07, tri de t-shirts), d'état d'esprit (serein, accablé, enivré). La conclusion de son labeur fût sans appel. "Nous, Ndaref, avons délibéré pour nous accorder autour de la non-recevabilité de la partie plaignante. Nous ne pouvons retenir pour fondée l'opinion selon laquelle le EP Sergen ne serait pas le préambule de The Call. Certaines parties sont certes surprenantes (Madigan et ses sonorités morriconobelges), d'autres ahurissantes (Clunker, avec ce chanteur plus Ian Curtiss que l'original), mais ces ouvertures peuvent être considérés comme de simples variations autour d'une accroche mélodico numérique. La facture du groupe, son empreinte créative pourrait-on dire, se retrouve d'ailleurs dans une structuration globalement identique: introduction, développement, envolée, lyrisme, conclusion. Au final, cet album ne mérite non seulement point l'opprobre mais est tout à fait digne de louanges, quelques titres témoignant d'une réelle originalité. Facture de l'étude en PJ".

Le tribunal en donc tranché en faveur d'une relaxe. Les frais d'avocats et de spécialistes demeurent à la charge des plaignants.

Tu ne pourras le louper. Le bâtiment est horrible. Horrible au goût de certains nîmois, lieu d'implantation de cette salle nouvelle, mais surtout terriblement design aux yeux de Ndaref. Celui-ci arrive sur zone en avance sur l'horaire indiqué. Promenons donc. Il constate que les VIP profitent d'une inauguration réservée pendant que la lie se presse contre les grilles du sanctuaire marron. Une étude attentive renseigne également que cet antre de la musique moderne est cerné de canaux d'évacuation d'eaux pluviales. A Nîmes, on prend la question pluie au sérieux. En retrait des chenaux empierrés déambule une foule fort hétéroclite, s'étant arrachée les presque 2000 places offertes pour ce mini festival gratuit. C'est donc une réduction de société qui défile devant le regard fiévreux de Ndaref. L'élégance côtoie le négligé et les robes à fleurs illuminent les noirs t-shirts Joy Division ou Wipers fraichement réimprimés. Dans la cohue, Ndaref manque de percuter le porteur d'un tricot de corps au message résumant l'humour local: Ici, on 30 dedans.

Lui rentre tout court dans l'enceinte. Il passe sans s'attarder devant l'immense scène installée en plein air où chante Juan Rozoff pour se précipiter vers le tourniquet menant à la structure elle-même. Entre les barrières placées en carré à l'entrée et ce corridor anguleux, la sécurité n'a rien à redouter des mouvements de foule. L'intérieur du bâtiment est peint en jaune vif. Une petite salle (le Club), une grande salle (judicieusement nommée La grande salle) et sans doute des tas d'autres endroits auquel nous n'avons pas accès. Les toilettes sont blanches et, comme il se doit, généreuses. Visiblement, Paloma escompte bien attirer un maximum de monde.

A ce moment, Ndaref se souvient qu'il est venu pour la musique. Il a réussi à zapper le funk de Rozoff, mais il ne peut échapper à Phyltre, qui se produit dans La grande salle. Phyltre  débute avec une magnifique intro électro planante angoissante qui laisse augurer le meilleur. C'est toutefois à une sorte d'Indochine 2.0 que les beaux gosses nous présentent. Se risquer à faire reprendre les gens en chœur est une mauvaise idée sur laquelle doit encore méditer le chanteur très sûr de lui. Celui-ci fait le spectacle, mais le compte n'y est pas. Ndaref lève les yeux vers le balcon, copieusement garni, puis sort. Détour par la salle fumeur, en fait un patio (que deviennent les fumeurs les jours de pluie?), puis entrée au Club. La fin de la prestation de PA le trouve énervé. Mince, ce groupe avait l'air excellent. Ah, c'est l'heure de Death In Vegas. La tête d'affiche joue à heure raisonnable, les gosses pourront se coucher tôt. D'emblée, les mauvais points s'accumulent. Le son est fort et trop aigu, rien à voir avec le calibrage parfait de l'intérieur. Ensuite, la formation présente un set qu'on imagine plus efficace dans un espace restreint. Les musiciens peinent à occuper l'espace, puis de toute manière ils s'en tapent. Ils jouent. On n'entend pas la basse et souvent le guitariste chevelu semble en pleine session d'air guitar. Les morceaux que Ndaref apprécie sont à ce point transformés qu'il ne les reconnaît pas. Tout cela gâche son plaisir. Il s'approche, constate que le leader amorce la pompe à applaudissements en s'applaudissant lui-même avant de piquer aussi sec sur les touches de son clavier. Ndaref se barre avant la fin. Il passe voir Roé, qui termine son set. Le dernier morceau voit défiler les invités. L'un des chanteurs, le meilleur, haut la main, est le sieur Zob, auteur d'Un homme moderne, chroniqué ici-même. Retour au club pour la prestation de Shub. Ndaref reste scotché devant l'intense prestation du trio. Rage, humour et précision donne un relief remarquable à leur musique viscéralement vivace. Pareillement subjuguée, l'assistance arrache trois rappels. Les oreilles fumantes, Ndaref sort assister à la dernière demi-heure de DJ Shadow. Avancer que le gaillard est un artiste des platines est encore au-deçà de la réalité. Il passe d'un registre à l'autre, tape sur des percus et s'amuse. Le son des basses fait vibrer nos pantalons et les cubes qui tournent dans les écrans flanquent le tournis. Ovations méritées. Après une dernière bière, la sécurité nous prie d'évacuer.

Au final, Paloma fait une superbe apparition dans le monde concurrentiel des salles de spectacles. La structure massive et gracile replace Nîmes sur la carte des concerts, ce qui est à double tranchant: ici, on 30 dedans.

http://www.paloma-nimes.fr/

Ndaref l'a mauvaise. Non seulement il est obligé de bosser en plein été, mais une vaste réorganisation de l'open space a été effectuée durant un de ses jours de RTT. Lorsqu'il est arrivé ce matin, son bureau avait été déplacé. Alors qu'il faisait face à la porte et jouxtait la fenêtre, il est maintenant à l'inverse: dos à l'ouverture et éloigné de la lumière naturelle. L'écran de son misérable Apple est aujourd'hui visible par tous. Terminé donc des surfs clandestins et autres recherches de vélos vintage. De surcroît, plus moyen de se livrer désormais à ces mémorables parties de foot sur sa console portable. Ndaref, ce matin-là, est le plus malheureux des rédacteurs au monde et ce n'est certes pas le sourire entendu d'el pendu, son supérieur chauve, qui lui rend le sien.

Coincé, Ndaref est obligé de bosser, ce qu'il effectue avec une apathie si évidente qu'il abat encore moins de labeur que d'ordinaire (un exploit digne d'intégrer un reportage sur le suicide au travail). A la pause déjeuner, il ne s'enfuit cependant pas avec ses habituels partenaires mais reste sur place, à tout réaménager. Qu'importe si el pendu l'oblige à tout remettre dans le nouvel ordre, au moins aura-t-il essayé. De fait, il s'y colle dès que le dernier gueux évacue l'open space. Et comme il faut bien écouter quelque chose, Ndaref ouvre un des nombreux liens en souffrance.

Le premier se nomme Citizens! qui avec Here we are a enregistré un album très tendance. Ndaref comprend l'engouement durant les deux premiers morceaux, effectivement fort goûtus, mais par la suite l'opus défile sans qu'il soit dérangé dans son déménagement. Il tire les meubles, pousse des cartons de CD, troque des chaises quand il réalise soudain que les Citizens! en ont terminé. Lorsque Light Asylum débute, le plus replet des chroniqueurs est par avance dégoûté. L'argumentaire l'a miné. "Aussi, on ne s'étonnera pas de voir émerger de l'obscurité des caves punk de Brooklyn, Light Asylum, bouillonnant duo de new-wave gospel et électronique." Seigneur, pourquoi ne donne-t-il pas des cours d'écriture? Non seulement cette prose creuse aligne les clichés mais elle s'avère au surplus passablement fausse. Le duo verse en effet dans l'électronique chantée comme on en produisait au début de la décennie 80. Quand tout était encore frais, neuf, excitant, des légions de gaillards oubliaient le punk en exhumant de noires mélancolies sur lit de claviers. Light Asylum parvient à renouer avec cette période bénie. C'est puissant, envoûtant, parfois glaçant, et tellement fort qu'on parvient à s'extirper du spectre du redondant. La voix de Shannon Funchess verse dans la messe noire ou la danse robotique industrielle avec un égal bonheur, si bien que les compositions, basiques et somme toute linéaires, prennent un relief conséquent. Oula, c'est bon! réalise Ndaref alors qu'il en termine. Il a achevé de tout repositionner, il va pouvoir continuer à pioncer. Mais en attendant, il appuie une fois encore sur Play. Sont-ce les grognements d'el pendu qu'il entend par-dessus la dive musique?