Le groupe de l'ex Blink 182 rêve de space opéra et de chansons lunaires. Il signe à l'arrive un double album en enterrer six pieds sous terre. Pas fameux!

Tom Delonge est un artiste extrêmement productif, terme qui, au regard de la qualité de ses œuvres, est en passe de devenir péjoratif. Vrai: qu'a donc Tom à se démener ainsi? En février 2010, son groupe, Angels & Airwaves, sort un album nommé Love (11 titres). En novembre 2011, après avoir parallèlement publié un album avec Blink 182 et accessoirement livré pléiade de shows, voilà Love: Part two et ses 11 nouveaux titres. Les deux opus sont aujourd'hui réunis en un double CD, qui n'est rien d'autre que la B.O du film produit par la formation et intitulé... Love. Cela fait beaucoup à de Love digérer, et comme dit l'adage, qui trop embrasse, mal étreint.

A l'instar de la pochette, passable de loin, horrible de près, la musique de A&A est un attrape-couillon. De jolies mélodies, un entrain circonstancié, des guitares domestiquées et cette voix si reconnaissables pourraient effectivement produire quelque chose de bon, mais à l'arrivée déception. Image d'étalons fanfaronnant sous alcool avant d'essuyer une fichtre débande à l'heure du grand acte. L'aéro-rock, qualificatif donné par certains fans du combo pour désigner leur style, est amputé d'une lettre. C'est d'apéro-rock qu'il faut parler dans le cas A&A: après une certaine dose, mêmes les meilleurs motivations ne résistent pas aux sirènes du pathos et de l'emphase. Les grands hommes cogitent et méditent, se souvenant de leur jeunesse perdue en gratouillant deux accords recyclés et sortant les rimes en Love pendant que le piano produit un triste sol. Grandes intentions, petites exécutions. Ivresse du créateur...

Pour faire bref, c'est dégoulinant de mièvrerie. La première chanson se tient à peu près, mais ensuite, ce sont des arrangements de claviers que même Van Halen jugeait périmés et des balades inspirées par les séries américaines 80/90 style Dawson. La fusée de l'aéro rock décolle, mais ne va pas bien haut et retombe aussi vite sur son site. A & A fait du surplace. Certains aiment (après tout, quelques-uns ont bâti des répertoires entiers à partir d'une seule chanson). Certains trouvent ça génial ou du moins satisfaisant. Nous, on trouve que A & A réinvente une sorte de rock FM 70. Clinquant en radio, inécoutable à la maison. Du moins, dans celle élevée sur (Presque) Fameux Boulevard...

C'est la crise, les gens ont besoin de se divertir. De fait, quand certains vont applaudir un grand noir qui pousse le fauteuil d'un paraplégique, d'autres préfèrent directement se pisser dessus. Chacun ses déviances, n'est-il point? Néanmoins, nombreux seront les premiers, ces prosélytes de la pensée positive, à tenter de faire la morale aux seconds. Va voir Intouchables, tu vas rire et ça fait du bien de s'imprégner de bons sentiments, on ressort de là ragaillardi. Bien sûr. Bien sûr qu'on irait si on avait quelque chose à foutre des bons sentiments et qu'on attendait ce messie filmé pour être ragaillardi. Allez, retourne là-bas, dans ta salle pleine, et laisse-nous avec Echange standard, manant.

Après, OK, je sais ce que vous allez dire lorsque vous l'aurez vu. Ce film-là, jugerez-vous avec le portrait de Cluzet sur le sac façon Che, n'est drôle qu'à moitié (et encore, si vous le trouvez drôle à moitié, respect!). Et pour une fois, vous aurez raison. N'empêche, cette moitié-là vaut carrément des filmographies, pas vrai Klapisch?

Allez, collons-nous à la critique. En somme, si tu aimes les flims (on parle de flim à ce niveau d'humour) où on débite des insultes au kilomètre, on parle de l'homme à trois couilles, de la femme truie, de pouce dans le trou de cul, de taches de rousseurs sous les burnes et de gentil gonzo, bienvenu dans cet éden cinématographique. C'est cocasse, bienvenu et plus lourd qu'un titre de Bolt Thrower. Tu y entendras une morale édifiante ("Baise-la pour moi s'il te plait", "La violence, c'est cool. La violence résout tout") en te gorgeant de situations d'ores et déjà plus mémorables que le best-of de Scènes de ménages (madame au cabinet, l'air du dîner...).

Le truc est qu'Echange standard (The Change-Up en VO) est un film américain. Il ne peut s'empêcher malgré lui de se recentrer, après l'exposition et la folie qui s'ensuit, sur les valeurs familiales, les vertus de l'amour, le bonheur d'être en couple ou l'aventure en entreprise. Le subterfuge est que, même si le rythme de la seconde heure n'a rien à voir avec celui de la première, le flim lui-même ne retombe pas comme un soufflet. Il est moins drôle, mais se tient. Cela tient moins au recadrage obligé de l'affaire qu'au talent des acteurs. Entre le gentil couple (Jason Bateman - toujours aussi parfait - et Leslie Mann, trop bien gaulée pour ses trois gosses), le playboy qui les tombe toutes (Ryan Reynolds, qui possède il est vrai tous les arguments pour se faire) et la beauté fatale (Olivia Wilde, genre de beauté slave qui doit recevoir 350 demandes de mariage par jour, 1000 fois plus de propositions lubriques et qu'il me semble avoir déjà aperçu dans un reportage diffusé sur Porn Hub), le casting concilie tendance et talent pour un résultat clinique et dingo.

A l'arrivée, ce mélange donne du Super Grave mâtiné de romantisme estampillé Angelina Jolie 1998. Ouais, y a mieux. Il s'agit néanmoins d'une prouesse, d'autant plus respectable qu'elle est réalisée par le gonze ayant commis Serial Noceur et s'appuie sur un scénario dont l'originalité n'est pas la qualité première (vu qu'il est dû aux sagouins ayant rédigé Very Bad Trip(pes)). Deux amis (un marié, un tringleur) constatent, un rien bourrés, qu'il leur serait fort agréable de se retrouver dans la peau de l'autre. Fallait pas dire ça en pissant dans une fontaine magique car leur vœu est exaucé. Ni une ni deux, leur âme change d'enveloppe. De là, des situations ouvrant au rire. Et si l'histoire comporte son lot d'incohérences (dont de biens énormes, mais passé un seuil, on ne craint plus rien), la fiction reste bien campée durant les quelques 120 mn qu'elle dure.


Bien sûr, certains diront que c'est trop et d'autres pas assez. Il n'empêche que ce flim flirte avec les sommets, bien au-dessus des meilleurs moments de Service après-vente. Reste que la vulgarité ayant, en cette année de grâce 2011, été particulièrement à la mode, il va falloir faire plus fort encore en 2012. Bon courage !

A lire chez ces esclavagistes de Musik Industry!

En parvenant à synthétiser des influences fort disparates, The Decline! a su convertir son premier album en grande réussite. Explication de telle prouesse.

Creuser un peu plus loin que là où la majorité s'arrête, voilà la démarche du quintet. Cela débute par la pochette, reprenant une thématique résistance française assez peu usitée, et se poursuit jusqu'à la dernière piste du disque. Au cours de celui-ci, la formation fait montre d'un grand talent de composition et d'une ouverte très appréciable. Concernant l'écriture, et surtout sa portée, le premier morceau passe allégrement le test et convainc de poursuivre l'écoute. Belle voix basse, mélodie ciselée, chœurs scandés, les fondamentaux du punk rock mélodique sont respectés, avec un supplément d'âme en plus, ce petit quelque chose qui accroche l'oreille et captive. Rien ne s'écroule par la suite, ou à peine. La puissance créative se maintient, renforcée par une richesse d'influence peu commune. On pense certes à Social Distortion, mais également à Hot Water Music, The Pogues, Rancid, Jam, parfois même Noir Désir ou Dominique A. D'autres noms traversent l'esprit (Pennywise, Death by Stereo), d'autres pochettes, d'autres époques. Bref, ce groupe grave et pas vraiment tranquille a su tirer du passé le meilleur et de son quotidien une force certaine. En conclusion, sans s'avérer particulièrement inventifs (aucune nouveauté recensée) mais ultra cohérents et habiles (plusieurs titres se fixant directement dans le crâne), les français font montre d'une habilité remarquable. Applaudissements!

Lemmy est un anglais d'une soixantaine d'années qui vit à Los Angeles. Il présente plusieurs addictions très prononcées: à la cigarette, à l'alcool, aux drogues, au jeu, aux femmes. Lemmy souffre de diabète, d'hypertension et d'acouphènes. Lemmy aime bien s'habiller en nazi. La plupart du temps, il est vêtu de noir et porte un chapeau et des bottes, souvent blanches. Il se dégarnit et a pour signe distinctif des poils bien taillés et deux bonnes grosses verrues sur les joues. Lemmy est musicien. Il joue de la basse. Il a fondé Motorhead en 1975.

Lemmy est aussi le nom d'un double DVD consacré à ce mythe.

Le premier suit le bassiste dans sa vie quotidienne. On a droit à Lemmy fait cuire des frites, Lemmy joue au casino, Lemmy conduit un tank. On a surtout droit à une sorte d'oraison funéraire filmée. On dirait que Lemmy est mort et ses meilleurs amis racontent combien il était bon, cool, musicien épatant. Lemmy a beaucoup d'amis. La fine fleur du métal 90 est réunie, avec des inclusions plus surprenantes, tel le chanteur de Pulp. Tout ça est peu convenu. A vrai dire, c'est très prévisible. Personne pour déclarer que Lemmy est un casse-burnes qui se la pète et son groupe un timbre depuis longtemps oblitéré. Non. Tous répètent que Lemmy est intègre, il fait ce qu'il veut et mène sa barque comme il le désire. Ce qui signifie qu'en substance ces gens-là sont rares et que ceux qui le soulignent ne s'incluent pas dans ce lot. Quant à Lemmy, il se fout de ce qu'on dit sur lui mais, très gentil, prend la pose pour les photos, signe des autographes, respecte ses roadies et son public et balance une sorte de rock'n'roll douloureux live, avec solo de batterie et passage acoustique. Sinon, il a un fils qui ne lui ressemble pas et avec lequel il a déjà échangé des gonzesses.

Le second DVD est plus fun. Dans l'excellent Voyage au cœur de la bête, méchant film sur le metal, Lemmy apparaissait sur un des bonus. On lui soumettait des thématiques genre "Fromage hollandais", et il monologuait. Assez hilarant. Là, on se retrouve avec une quinzaine de bonus, dont un bon tiers consacré à lui. Le reste est pas mal non plus, puisque témoignant de l'ambiance régnant au sein de Motorhead, à savoir camaraderie, alcool, cigarettes, bedaine/jeunesse, son puissant. On y découvre par ailleurs un étrange guitariste et un batteur extirpé du glam. Lemmy lui reste cool, quoiqu'il advienne, enfin presque. Même si le live ne fait pas naître la folle envie de se jeter sur les dernières pièces de leur discographie, on le découvre en train de bosser, de boire, de converser rock avec des stars, de tourner, de blaguer. Tout ça, touche par touche, peint le portrait d'un type captivant, généreux et finalement très zen.

Enfin, la vision de ce DVD a eu plusieurs effets sur ma personne. Le premier a été de constater, sidéré, que Lemmy est un méchant bassiste. Voir l'homme jouer m'a assis, moi qui pensais qu'il se contentait de parties à la Dee Dee Ramone, économie maximum. Bein rien à voir, c'est tout simplement stupéfiant. Le second est que j'ai remis la main sur un CD best of de Motorhead et l'ai glissé dans le lecteur Clio. Le troisième est que je chantonne encore Damage case, chanson rimant le DVD et d'ailleurs jouée sur scène avec ses trompettes de Metallica.

Pour pleurer, les maniaques du vinyle ne sont pas les derniers. Et vas-y que c'était mieux avant, franchement avoue que le son était plus chaud, tous ces craquements, ce côté vivant manquent horriblement, aujourd'hui tout est aseptisé… De vraies fontaines. Il y a toutefois un point sur lesquelles ces lacrymogènes vivants ont raison. Les visuels. Il est clair qu'antan, quand le mot révolution ne s'accordait pas du qualificatif numérique, les 33T disposaient de bien plus de place pour étaler leurs illustrations. Pour le meilleur comme pour le pire. Le compact disc, support honni par nos collectionneurs, réduisait la surface bien par quatre. Naze. Mais que dire du au lien à télécharger, sinon que cette solution est encore plus foireuse (tant pis pour les créatifs inspirés)?

Ce (long) préambule nous conduit directement au cas Chickenfoot, qui sort présentement son second album, assez ingénieusement nommé III. Pour ceux qui l'ignorent encore, et ils sont légions, ce super groupe est formé par Joe Satriani, guitariste légendaire ayant joué avec tout le monde, Sammy Hagar, (presque) fameux pour son passage chez Van Halen, Chad Smith, cogneur de futs chez Red Hot Chili Peppers, et Michael Anthony, un des fondateurs de Van Halen (décidément). Autant dire que la bande a moins de fraicheur que de bouteille, ce qui dans ce monde jetable est loin d'être un mal. L'ennui est que ses membres développent une sincère passion pour le hard rock, soit des structures rock classiques mais plombées et, provenance yankee aidant, singulièrement sucrées. Et si Lemmy, mythe contemporain et Motorhead pour toujours, est lui-même revenu vers le rock originel avec l'âge, jamais on ne songe à lui en écoutant cette suite de compositions millimétrées, où les seules choses qui dépassent sont les dents des gaillards qui s'égosillent et riffent à qui mieux mieux pour t'enfoncer bien profond ces mélodies californiennes dans la tête. Certains aiment.

Chez (Presque) Fameux, la seule chose qui nous a vraiment percuté est la pochette. Elle est réalisée en 3D et livrée avec des lunettes bicolore. L'effet tridimensionnel est vraiment saisissant, on dirait réellement que les musiciens sortent de leur cadre pour saisir celui qui les regarde. Dommage qu'on n'ait pas appliqué ce traitement à leur musique.