"Avec certains groupes, on est sûr d'au moins une chose: ça va être n'importe quoi. Les gars de Jookabox sont, à ce sujet, de sacrés bons performers. Je les imagine dans leur local de répétition. Ils sont là, deux gros gaillards et cette frêle femelle. Le Big Bad Boss de la bande se pointe au volant de son pick-up, en descend armé d'un pack de 24 et entre dans la pièce. Les Jook, j'ai une supra idée pour une méchante chanson, qu'il leur dit avec son accent yankee. Je vais vous l'exposer, mais avant, faut qu'on se gave de toutes les drogues hallucinogènes qu'il nous reste. Ensuite, on écoutera de la musique d'indiens, des chansons juives, un peu de funk estropié, du rock un rien groove et des mantras. Après, on boira du mescal en tirant sur de gros cônes tout en se racontant des histoires de revenants, pis on ira se rouler dans les près en chantant à tue-tête. Et c'est bien le diable si, au retour de ce chouette aprèm, la supra idée pour ma méchante chanson vous paraisse pas géniale, les Jook".

el pendu est consterné.

- C'est ta chronique, ça?

- A ton avis?

- A mon avis, c'est un brouillon. Le brouillon d'un article foiré.

- J'en fais jamais.

- Des brouillons?

- Non plus.

- Des blagues oui, par contre. Et des pas drôles. Comme celle-ci.

- Nan, c'est très sérieux au contraire. Je me suis repris à plusieurs reprises pour écrire ça, après avoir écouté The eyes of the fly un bon paquet de fois.

el pendu déchire mon article.

- Recommence. Je veux moins de délire et plus de musique. Enfin, plus du tout de délire et uniquement de la musique, voilà précisément ce que je désire. Et pas de références molles et vaseuses. Je souhaite que tu fasses ressortir tout le côté magique et envoutant de ce disque, qui poursuit avec délectation le travail d'expérimentations spacio mélodiques des Jookabox. Je veux de la précision et des influences. Débrouille-toi pour inclure David Bowie, les Doors, Eno, raccroche tout cela aux musiques du monde, aux traditions ethniques, à la transe. Parle de danse, d'humour, de décalage. Et de qualité! Gomme par contre tout rapport aux drogues. Et ne tourne rien en dérision. Non seulement t'es pas doué mais ça ne plaît pas du tout aux personnes qui nous envoient les disques et espèrent, que dis-je exigent, des retours positifs et surtout compréhensibles. Et je veux ça pour hier, bien entendu.

Je considère el pendu.

- J'y arriverais pas. Je sais pas qui t'as dit que j'adorais les disques barrés, mais il t'a menti. Moi, ma came, c'est l'outrance, le déluge, la tempête sonore. Je pige rien aux indiens qui se gavent de drogues.

- Je te rappelle à toutes fins utiles que t'es censé être journaliste, donc un professionnel un rien polyvalent.

- Je sais pas d'où tu sors ça encore. Les journalistes de mon entourage sont bornés, stupides et monotâches. De vraies plaies. Infréquentables. Mince, regarde autour de toi

el pendu me pose la main sur l'épaule.

- Ca fait longtemps que t'as ta carte de presse, non?

L'ennui avec el pendu, enfin un des soucis avec lui, est qu'il n'entend pas que (Presque) Fameux suce la roue de n'importe quel torchon. D'après mon rédacteur en chef, nous devons faire acte de bravoure journalistique mais aussi d'éclectisme, afin de présenter au public la fine fleur de la musique. En réalité, soumis aux contraintes imposées par Big Bad Boss, notre structure s'applique à couvrir un terrain stylistique le plus large possible afin d'engranger un maximum de publicités. Une tactique payante, nous contraignant néanmoins à chroniquer n'importe quoi, ou (presque).

- Bon, t'as retenu qui, cette semaine?

- Je pensais couvrir Lemmy, le DVD.

- Nan. Pas de film pour toi. Pis on l'a chroniqué y a belle lurette. Pas assez underground de toute façon. Tu connais Morning Teleportation?

- Quoi?

- Voilà. Au taf!

Avant, la musique était simple. Tout était manichéen. Les guitares contre les claviers. Les chevelus, les rasés. Le hardcore, le reggae. Pis, au fil du temps, des tas d'embrouilleurs se sont mis à mélanger des genres jusqu'à là tenus pour étanches. C'est à partir de ce moment-là que le métier de chroniqueur a exigé d'aller un peu plus loin que la contemplation de pochettes de disques. De toute façon, le CD avait passablement réduit ce visuel, que la numérisation rend carrément superflue. Nous, préretraités porteurs de lunettes, sommes donc obligés de nous glisser de  petites baguettes dans les pavillons oculaires et, comme ces maudits stagiaires, écouter.

Et c'est pas de la tarte. Dans le cas de ces dépenaillés Morning Teleportation, on pourrait même dire que c'est loin d'être évident. Les jeunots s'amusent à mélanger un peu tout ce qui leur tombe sous la main, parvenant ainsi à une sorte de psyché foutrement informel. La musique psyché étant foutrement informelle par essence, ces américains font acte de grandiose bizarrerie pour l'amener plus loin encore dans le délire, la promenant du côté de l'unique, du conceptuel, du saugrenu. Groove, rock, folk déglingué et beaucoup de drogues pour animaux de grande taille sont, semble-t-il, les ingrédients de base ayant servi à enregistrer le très contrasté Expanding anyway. Trop pour moi. Un maudit jeune y verra sans doute plus clair. Je tombe sur Jean Canada au détour d'un couloir, confie cette mission à ce pigiste et vais finir de contempler les bonus de Lemmy (qu'on ne peut que conseiller).

Le lendemain, ce vingtenaire de Canada revient avec sa chronique. Je la survole. Le style est comme attendu hyper pointu, les images hyper colorées, le ton hyper branché et le mot hyper ne revient qu'une fois, c'est hyper démodé de le balancer à tout bout de champ, qu'il me dit, cet  hyper naze. Je poursuis ma lecture sans relever de références. Un hyper apprenti, ce chômeur en puissance. Dans tout bon papier qui se respecte, des références sont nécessaires, c'est un peu le sucre glace du beignet. Et là, aucune. Je tape donc quelques noms, que je lui fais découvrir. Inspired Dat, Koala 19, The Destitutos et autre Attrabihn Dustbin. S'esbaudissant, Jean Canada me félicite pour ma culture générale appliquée à cette niche si particulière. Merci, mais je viens de les inventer. Ils sonnent bien, non? On risque pas de se faire gauler? demande-t-il. Nan, personne y capte rien. Pis avec un peu de chances, y a surement des péquins venus du Chili, Japon, Islande ou Zambèze qui s'appellent comme ça. T'as remarqué que j'ai rattaché chacun à quelque chose d'assez vague? Ambiance, sonorités, inspiration décalées, vélocité. Refourguée tard à el pendu, à l'heure où les relectures successives lui font confondre thrash et trash, il y verra que du feu. Pis si jamais il tique, je me souviendrais que finalement c'est toi qui l'a écris, cette foutue chronique.

- Ndaref!

J'aime pas trop quand el pendu m'interpelle, comme ça, à travers l'open space. Généralement, ça présage rien de bon. Peut-être devrais-je me déplacer en rampant, je me demande en le rejoignant.

- T'aimes bien les groupes extrêmes? Prend ça, dit-il de sa voix aigrelette.

La pochette n'est pas celle d'un groupe extrême. Heureusement, le livret intérieur révèle un quintet prometteur. Sales tronches, bonnet, barbes, t-shirt intrigant, couleur noire. Hum, sans doute un croisement entre pulsion hardcore et assise metal, le truc lourd et qui fait mal, cent fois entendu certes, mais qui se chronique les doigts dans le nez, d'ailleurs pas besoin de l'écouter. Je dis OK à el pendu et dégage.

Le lendemain, je suis chez moi. Quand j'ai commencé à toucher un vrai salaire, j'ai signé un crédit (d'une durée de 150 années) pour acheter moi aussi un bien immobilier. Je l'ai pris particulièrement abimé, le moins cher que j'ai trouvé, me disant qu'un jour ou l'autre, je le retaperais pour mes vieux jours. Ces vieux jours arrivant, je retape. Lassé de la radio, j'écoute donc des disques. Je glisse Oh woe! dans le lecteur, afin de confirmer son haut pouvoir destructeur. Tendent-ils davantage vers Earth Crisis, Slayer ou Mastodon?

Je suis carrément atterré par ce que j'entends. Ces mecs sont rien d'autres que des cowboys tristes qui joue du banjo, du violon, des cuivres sur des structures antiques. Je laisse le disque s'écouler puis l'enlève.

Le lendemain matin, avant d'aller Presquefameuser, je remets Oh woe! dans le lecteur. Ma chronique est entièrement à reconstruire et, la groupe ayant publié un seul disque, passablement ignoré, en 2009, je n'ai aucune bille. Je découvre en décortiquant le livret que ces mecs sont suédois. A-t-on un stagiaire suédois en ce moment? Je crois pas, et Jean Berlin, l'allemand, a fêté son pot de départ il y a peu. Mince. Vais devoir bosser, à l'ancienne qui plus est.

Alors, j'écoute le disque. Je l'écoute le matin, je l'écoute le soir. Je trouve ça sans saveurs, jusqu'à ce que Fire fasse résonner quelque chose en moi. Une chanson lente, très triste, avec une vraie mélodie brise cœur. Etrangement, elle ne me provoque plus aucun mouvement de répulsion, je l'accepte, je trouve cela si beau que je la mets en mode repeat. C'est ainsi que je redécouvre ce disque de faux hardcoreux. Je ne sais pas pourquoi ces gens sont si tristes et comment se fait-il que cette instrumentation très yankee poussière soit parvenue jusqu'à Malmö, toujours est-il que cela fonctionne. Etrangement, dès qu'ils accélèrent un peu, comme sur All must die, GK fait songer au Pogues, davantage dans l'énergie frénétique non contrôlée éclate de bar aime la bière que dans le son lui-même. Sinon, ils signent quelques chansons bien emphatiques et lourdes de sens tel qu'aurait pu produire le croisement entre Tom Waits et Bodies Of Water (Law of probable outcome), gonflant parfois un côté de cette entité, parfois l'autre. L'ensemble fait très fanfare désabusée, genre écoutez la complainte des gens qui pleurent en regardant les couchers de soleil nordique. Un truc couillon, qui pourrait s'avérer cliché, mais qui au fil des écoutes devient assez addictif.

Alors, je bosse dans ma maison avec Oh woe! en fond sonore, tapant, clouant, fixant et peignant avec des chansons d'une tristesse absolue, style A change. Quant à el pendu, il m'a depuis refourgué quelques opus de crust, histoire de se rattraper.

Travailler à (Presque) Fameux a fait de moi un autre homme. C'est clair, je suis beaucoup plus menteur depuis que je bosse là.

Mentir fait partie intégrante du métier de chroniqueur. On attend de nous d'avoir un avis sur tout, et le pire, c'est qu'on l'a, même quand on connaît fichtrement rien à l'affaire. Ca marche la plupart du temps, sauf avec les spécialistes. Pas de bol, el pendu, mon rédacteur en chef, est de leur immonde nombre.

- Qu'est-ce tu penses de Hushpuppies? il me demande un matin.

- Rien.

- Tu pourrais développer, s'il te plait?

Et là, devant son air de celui qui porte bien son nom, je constate que mieux vaudrait développer, en effet.

- Un groupe de Perpignan, fasciné par le son des années 60, hype y a un bail, signataire d'une musique de pub, belles gueules, rock attitude, parfait pour Rock'n'Flok.

Visiblement surpris par mon argumentaire, lui qui s'imaginait sans doute que je ne savais rien, el pendu retrouve vite son air insatisfait.

- Le moindre tocard sait ça. Qu'est-ce tu penses de leur évolution? Comment la qualifies-tu dans la chronique de leur dernier disque?

- Eh bien, je...

- Je veux ce papier ce soir.

A la vérité, je n'ai jamais écouté Hushpuppies. Je n'ai fait que répéter ce que j'avais lu ou entendu ici ou là, me comportant comme n'importe quel quidam, haut-parleur en puissance. Et je compte pas écouter leur dernier disque. Pas le temps. Pas envie. Pas besoin. J'apostrophe Jean Namibie, notre nouveau stagiaire, et lui déclare que s'il veut obtenir sa validation, qu'il me livre donc, d'ici deux heures, la chronique de The bipolar drift. Et pas de blabla, hein, je veux que tu sortes des clichés et du déjà vu et que tu me signes un papier éclairé. Et pas un mot sur ce que tu fais. D'ailleurs, prends mon portable, ce disque et le casque, et va bosser dans les WC.

Le méchu barbu beau visage dégaine au poil revient à l'heure dite. Je quitte facebook et chope mon portable. Je lis.

"Vous attendiez le troisième disque de Hushpuppies, vous prenez dans les dents un opus hors du temps. Entre pulsions sixties, cœur et âme de la bête perpignanaise, et tendances rock électro pop nuancées et racées, la bande de beaux gosses ciselle 11 titres les déplaçant de la hype au podium. On commence avec un Open season qui fracasse, certainement un des plus beaux instoppable love machine entendu depuis la météore Pixies, folie percussive ouvrant sur une tendre mélodie. Pour l'art du refrain suave, Hushpuppies a carrément déposé sa marque. Il suffit de passer à la seconde plage pour s'en rendre compte. Okinawa living wage caresse les oreilles et comble l'intellect, cette douceur irrésistible provoquant une accoutumance instantanée. Le reste est à l'avenant, The bipolar drift enchaînant les titres mémorables comme un boxeur ses crochets. Tête en avant, corps en sueur, muscles bandés. Direct au cœur".

Je suis scié. Mince, pour le coup il m'a donné envie de l'écouter, l'idiot. Je porte mon attention sur le gamin, qui trépigne comme s'il n'avait pas uriné depuis 16 jours. Je lui déclare que c'est plutôt pas mal. Même s'il m'a piqué un bon paquet d'expression. Même si l'image du boxeur, franchement, est au moins aussi éculée que celle du ravin et de l'écureuil. Même s'il aurait pu aller plus loin que le décorticage de deux petits titres. Ensuite, je lui demande si, au sortir de son stage, il a déjà songé à la noble profession de nègre.

Je me demandais à quoi pouvait bien ressembler le public de Stupeflip en 2011. En 2005, lors de leur seconde tournée, le Rockstore de Montpellier, à trois quart plein, assemblait une faune allant de vingtenaires saouls à des quadra attentifs. 10 mn d'attente de tram ont répondu à cette question: l'auditoire de Stupeflip s'est complètement régénéré, le transport public sur rail ouvrant son quai à foule de jeunes qui répétaient les paroles du Crou en avalant des kébabs, tétant des joints et sirotant des bières. Leçon bien apprise et exaltation maximum.

L'entrée de la Salle Victoire II confirmait tel endoctrinement. La course éperdue à la recherche de places battait son plein, le concert affichant complet depuis belle lurette. Je rejoins mon cercle (vingtenaire, trentenaire, quadra et cinqua) dans cette salle. Les gens avalent des bières en attendant fiévreusement le Crou.

Deux heures plus tard, changement total d'ambiance. J'attends le tram (25 mn, cool) entouré de gens ulcérés. J'apprends que le concert a duré 1h10, mais entends aussi répétés sans fin les mots nul et foutage de gueule. Un peu plus tôt, juste au sortir de la salle, un tribun saoul augurait un plaidoyer appelant au boycott et au remboursement intégral sous les acclamations de spoliés. Stup nous a il est vrai planté au détour d'une chanson et les lumières se sont rallumées sur une assistance courroucée, partagée entre un stupéfiant désappointement et une franche envie d'en découdre. Certains d'ailleurs s'y sont mis. Cet incident pathétique clôture une prestation oscillant entre lamentable et pathétique.

En 2005, Stupeflip avait offert un live surprenant, mordant, inattendu, drôle, percutant, emballé dans un délire incessant et une énergie irrépressible. 6 ans plus tard, après un montage de buzz digne des écoles de communication, Stupeflip confirme, à l'instar de son dernier disque, qu'il n'est plus le groupe captivant qu'il a, deux albums durant, été. Un constat pas facile à seulement écrire de la part d'un fan convaincu, qui espérait bien trouver dans ce concert le coup de trique manquant au troisième album.

Comment présenter le désastre en usant de mesure? Disons d'emblée que, pour cette première date de la tournée, Stup est paru tout sauf au point. Le désordre régnait au niveau organisationnel, entre un King Ju devant parfois arrêter vocalement les morceaux, mais, plus grave, de mauvais calages dans les bandes enregistrées et parfois même le sentiment d'assister à un playback général. Explication musicale: tel que Hypnoflip Invasion le laissait entendre, les structures sonores sont simplifiées, la guitare remisée et les claviers dominants. De là, des nappes, des scratch et une basse massive à tout faire vibrer. Opération hip hop donc, tel de Roi Julien le stipulait. A part que ça n'a pas pris. Les gens voulaient du hardcore. Les gens voulaient de l'énergie.

Ce manque de mordant est la principale carence du Stup en scène version 2011. La faute d'abord au concept. Le concert a débuté dans la droite ligne de 2005, Stup Religion, le totem, la lumière de la foi, la possession, avant de partir sur trop de pistes à la fois. A l'image de King Ju, enfilant tour à tour la personnalité, et la voix, de plusieurs personnages, l'éclectisme est de mise. Mais, mal dosé, vaguement assemblé, c'est surtout le chaos qui triomphe. Projections sur les tentures, déversage de peluches sur scène, apparition d'un Pop Hip grotesque, retour aux projections et, et, et… Et trop d'idées, toutes étant survolées, aucune pleinement aboutie, l'ensemble diluant l'ambiance et hachant la performance.

Arrivons-en donc au pire, l'âme même pourtant d'une formation, ses chansons. On commence avec Les monstres, totalement revu, mais lourd, assommant, une entrée en matière poussive et démembrée. Derrière, Mon style en Crrr, laisse espérer des cris et de la démence, mais le tempo est ralenti et la pesanteur gagne. King Ju n'est pas du tout en place vocalement. Tout démarre mal, et ce n'est que le début. On nous demande s'il y a des gens qui disent du mal sur le Crou. Le public, prêt à communier dans le son, hurle comme un seul homme. Mais voilà Pop Hip, épisode grotesque et interrompu, stoppé dans une revisitation comme aurait pu en faire les Inconnus. Après, ce sont carrément des extraits de chansons, des relectures bancales, sabotées (Stupeflip) et du foiré (Hater's Killa, Le spleen des petits, Stupeflip Vite!!!…). Tout est gras, sans envie, sans énergie. On dirait que King Ju a grossi. On dirait que quelqu'un d'autre est entré dans la peau de King Ju. Seul à se tirer du naufrage, Cadillac. Sa voix a toujours ce grain et ce mordant remarquable. C'est peu.

Enfin, l'enfer est de déplorer que le groupe termine sur un A bas la hiérarchie excellent, plein de hargne et de furie, titre qui a lui seul ressuscite la magie du Crou adulé et réveille d'un seul coup de public, franchement agacé. Seulement, disparition de la bande ensuite, sans un mot. Et puis, les lumières.

Pas facile d'écrire ça. D'un autre côté, comment Stupeflip aurait-il pu mieux faire qu'en 2005? King Ju est cependant en passe de réussir son pari: achever la dernière ère du Stup et passer à autre chose. A vrai dire, ce soir-là au moins, il était déjà ailleurs. Les reports à venir diront si cette première date était un rendez-vous de rodage ou une ligne de conduite qu'on n'espère guère les voir tenir.

PS: un mot pour la première partie, Schöne Connerie: un très bon ambianceur, pas vrai Patrick?